Siempre hay algo que (me) devuelve a mi esencia. Una palabra –o un texto completo–, un sonido, un olor… o una persona que desbloquea un recuerdo pasado. Algo, o alguien, se convierte en una brújula que me hace parar. Hace mucho que no paro, que no paro de verdad. Que no me escucho y no me hablo. Hace mucho que digo todo aquello que no quiero, pero no lo que sí quiero. ¿Y es que acaso lo sé? Porque lo único que sé es que, hace mucho también, me perdí. La brújula me busca, incluso persigue, con múltiples señales que yo desoigo. ¿Escuchas el eco del tiempo? Es lo único que queda cuando pasa… y creo que ahí es donde me he quedado paralizada: en el eco y no en la aguja moviéndose.
Parar no es cómodo, implica escuchar aquello que probablemente generaría un volantazo con daños de gran tamaño y de una repercusión desconocida. Y a mí me gustar pisar sobre terreno conocido, ya pisado. Soy muy Tauro, un animal de costumbres que abraza la seguridad y que se revuelve en territorio ajeno. Alguien que huye del descubrimiento aunque aquello pueda implicar más luz que sombra(s).
Pero cuando lo hago, cuando paro y me escucho, llego a percibir el calor de un abrazo interno. De uno mío, solo mío. Ahí no necesito a un otro para sentirme o verme, ahí conozco el camino que habito. Existe una ciudad perdida en mi interior, quizá ya una vida, que siempre he querido transitar. Y cuando apago el ruido mundano intentando escuchar el silencio de aquel lugar, emerge una paz y una calma que compensa. Tengo el mapa de esa ciudad perdida escondido en la mano con la que escribo. Y cuando lo abro siento el alma libre, la certeza de saber quién soy y el deseo de romper aquellos contratos que me alejan de mi ser.
Pero no es una ciudad: el mapa de mi ciudad perdida tiene alma de bosque, uno muy verde lleno de vida, de una vida muy real. El problema es que el sentido de la orientación nunca fue una de mis virtudes a destacar.
Le quité las máscaras al miedo y no encontré nada detrás.
